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<\/p>\nCumplir 50 a\u00f1os no es llegar a una meta, es detenerse un momento a tocar el \u00e1rbol y notar su dureza. Es mirarlo de cerca. Es ver d\u00f3nde la madera se retorci\u00f3, d\u00f3nde creci\u00f3 m\u00e1s despacio, d\u00f3nde una rama se rompi\u00f3 y ver d\u00f3nde el tronco decidi\u00f3 seguir.<\/p>\n
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Los nudos de los \u00e1rboles no son defectos. Son cicatrices visibles, memoria s\u00f3lida. Cada uno se\u00f1ala un episodio: una rama que quiso ser, un golpe de viento, una sequ\u00eda, una decisi\u00f3n. A veces incomodan a la vista en una tabla lisa, pero son precisamente los que le dan car\u00e1cter, resistencia y verdad.<\/p>\n
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A los 50, el cuerpo y la mirada se parecen m\u00e1s a esos nudos que a la madera joven. Ya no todo es recto ni r\u00e1pido. Hay curvas. Hay densidades distintas. Hay zonas m\u00e1s oscuras y otras pulidas por el tiempo. Y, sobre todo, hay historia. Cada nudo podr\u00eda ser un a\u00f1o, una persona, una p\u00e9rdida o un amor que tir\u00f3 fuerte y dej\u00f3 su marca.<\/p>\n
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Y luego est\u00e1 el color. Porque los nudos no solo guardan historia: la revelan. Hay azules profundos como silencios largos y aprendizajes callados. Hay verdes que hablan de lo que volvi\u00f3 a brotar despu\u00e9s de la sequ\u00eda. Hay ocres, tierra f\u00e9rtil de lo que ech\u00f3 ra\u00edces. Y hay vetas anaranjadas, casi rojas, como brasas que recuerdan pasiones, rabias, entusiasmos, todo aquello que ardi\u00f3 y transform\u00f3.<\/p>\n
La vida tambi\u00e9n nos va ti\u00f1endo. No somos de un solo tono. Somos mezcla: luces y sombras, fuegos y calma, p\u00e9rdidas que oscurecen y amores que iluminan. El tiempo no solo endurece la madera: la pigmenta. Nos vuelve m\u00e1s intensos, m\u00e1s complejos, m\u00e1s verdaderos.<\/p>\n
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Los \u00e1rboles no esconden sus nudos: los integran. Siguen creciendo alrededor de ellos. No los corrigen. No los eliminan. Los abrazan con nuevos anillos, capa tras capa, hasta que forman parte de la estructura misma que los mantiene en pie.<\/p>\n
Cumplir 50 es aceptar que uno ya no crece hacia fuera \u00fanicamente, sino hacia dentro. Que la fortaleza no est\u00e1 en la flexibilidad joven, sino en la densidad acumulada. Que cada nudo nos ha hecho m\u00e1s resistentes al viento, aunque nos haya vuelto menos \u201cperfectos\u201d.<\/p>\n
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Las fotograf\u00edas de nudos son retratos sin rostro. No muestran hojas ni altura, solo el centro: el lugar donde todo pas\u00f3. Mirarlos es reconocerse. Entender que la belleza no est\u00e1 en la superficie lisa, sino en la complejidad que ha sobrevivido.<\/p>\n
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A los 50 no se empieza de cero. Se contin\u00faa desde un tronco s\u00f3lido. Y si algo he aprendido es esto: un \u00e1rbol sin nudos no ha vivido lo suficiente.<\/p>\n
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Cumplir 50 a\u00f1os no es llegar a una meta, es detenerse un momento a tocar el \u00e1rbol y notar su dureza. Es mirarlo de cerca. Es ver d\u00f3nde la madera se retorci\u00f3, d\u00f3nde creci\u00f3 m\u00e1s despacio, d\u00f3nde una rama se … Sigue leyendo