Han pasado ya unos cuantos años desde mi última aportación a nuestro blog.

Es muy probable que al leerme tengáis la sensación de que me estoy repitiendo, pero, qué queréis que os diga, nunca viene mal insistir. Digamos que esta es una especie de «segunda parte». Y aunque el refranero insista en que nunca fueron buenas, quién sabe, igual suena la flauta. Como en la famosa fábula del burro flautista de Samaniego: este artículo, salga bien o salga mal, se me ha ocurrido ahora por pura casualidad.

Aparcando la seriedad y con esa pizca de humor básico que me sirve para camuflar la timidez —vaya usted a saber—, paso olímpicamente de ponerme a dar lecciones técnicas o datos de capturas que ya saturan internet. En un colectivo como Portfolio Natural, los conocimientos teóricos se nos suponen, como se suponía el valor en la antigua cartilla militar.

Pero antes de meternos en harina, permitidme un apunte sobre los tiempos que corren. Vivimos en la era de la prisa y el picoteo. Al igual que pasa hoy con la música, donde casi  nadie es capaz de escuchar una canción entera de principio a fin, en la fotografía sufrimos la misma enfermedad: ya nadie se detiene frente a una imagen a saborearla, a analizarla o, simplemente, a disfrutarla. Y me temo que con los artículos escritos pasa tres cuartos de lo mismo; si la descripción parece un pelín larga, la gente pasa olímpicamente de leerla. Pero bueno… ese ya es problema de quien decida pasar de largo; él se lo pierde. Lo mío en estos momentos es dar rienda suelta a mis sentimientos y compartir todo esto con vosotros,  estimados lectores. Así que, para los que hayáis decidido quedaros, vamos allá.

A veces nos gusta mitificar nuestro trabajo. Nos imaginamos como duendes de la luz, cazadores de momentos mágicos que pasaban por allí de casualidad. Pero seamos francos: el azar rara vez trabaja gratis. Detrás de una imagen que conmueve, casi siempre hay un triángulo invisible que sostiene el invento.

Empecemos por la previsión, que básicamente es el escudo contra la Ley de Murphy. Es esa voz de la experiencia que te recuerda que todo lo que pueda salir mal, saldrá mal. Prever es saber que el clima cambia en diez minutos, que las baterías se agotan con el frío o que esa localización idílica un sábado por la tarde estará más masificada que las rebajas. La previsión no te garantiza una obra de arte, pero evita que vuelvas a casa empapado, de mal humor y sin una sola foto.

La planificación, por su parte, es el trabajo silencioso de escritorio. Es la ciencia de la paciencia: estudiar mapas, calcular luces y analizar el terreno. Es lo que reduce el tamaño del océano en el que buscas tu gota de agua. Eso sí, si nos quedáramos solo en la previsión y la planificación, seríamos unos meteorólogos o unos cartógrafos excelentes, pero unos fotógrafos aburridísimos.

Ahí es donde entra el verdadero motor: la creatividad. La creatividad es el alma de la ecuación, el reflejo del espíritu y, por qué no decirlo, un poquito de la locura del artista. Si la planificación te pone delante del árbol milenario con la luz perfecta, la creatividad es la que decide qué vas a contar de él. Es la que te hace agacharte, buscar un reflejo imposible o ignorar el paisaje general para buscar la abstracción en una textura.

Lo bonito de esto es que la técnica y la estructura no encorsetan la creatividad; al contrario, la liberan. Cuando llevas los deberes hechos y la logística resuelta, el cerebro se despoja de la ansiedad. Al tener el entorno bajo control, la mente puede flotar, arriesgar y concentrarse en su estado más puro. Como escuché en una frase hace tiempo y que me encanta: «La técnica puede enseñarse, pero no transmitirse su esencia».

Por supuesto, luego están esos fotógrafos con una capacidad innata admirable, que se adelantan a los acontecimientos con una soltura asombrosa que supera a cualquiera que intente imitar la creatividad a base de talonario técnico. Es ahí donde las obras se vuelven únicas y adquieren su propio sello de identidad.

Este pensamiento que hoy os comparto es el fruto de muchas horas de campo, pero de «campo de lectura», devorando libros y artículos en la red con los que me he sentido profundamente identificado. Y aunque me centre en la disciplina fotográfica, estoy convencido de que este bucle creativo se puede aplicar como antes he comentado, a cualquier vertiente artística.

Vaya por delante que esta es solo mi visión de las cosas y mi manera particular de capturar lo que me rodea. Os dejo con una selección de imágenes de temáticas diversas donde he intentado exprimir al máximo mi imaginación. Debido al ritmo de vida actual, mi radio de acción fotográfica se limita a apenas diez kilómetros a la redonda, con la única excepción de los pequeños milagros geográficos que logro arañar durante las vacaciones
familiares.

Para rematar el artículo y rescatar el puro disfrute de los viejos tiempos, he decidido que durante una temporada voy a mandar a paseo los píxeles. Voy a desempolvar la Nikon F5 y la Leica M6, cargarlas con unos carretes de Velvia 50 e Ilford XP2 Super, y salir a disfrutar de la fotografía en su esencia más pura y pausada.

Espero que disfrutéis de la serie tanto como yo he disfrutado el camino.

Fotos y texto – Luís Llavori – Julio 2026

Hay paisajes que no se revelan desde la mirada habitual, sino que exigen un punto de vista distinto, casi imposible, para mostrar su verdadera naturaleza. Este es uno de ellos. Desde arriba, lejos del camino evidente, la tierra deja de ser lineal y se convierte en un movimiento que se enrosca sobre sí mismo, como si el tiempo hubiera decidido dibujar una espiral en la roca.

La imagen transforma lo reconocible en algo cercano a lo abstracto. Los estratos, la vegetación y las grietas componen una especie de pintura natural donde el ojo se pierde sin referencias claras. No hay horizonte, no hay arriba ni abajo en un primer vistazo; solo una forma que gira, que absorbe la mirada y la arrastra hacia su centro. Es ahí donde la fotografía deja de ser únicamente paisaje y se convierte en interpretación.

Y, sin embargo, lo que hace único este instante no es solo la perspectiva, sino el momento. Esta cascada, habitualmente silenciosa, aparece aquí viva, en plena caída, como si la naturaleza hubiera decidido hablar solo durante unos segundos. El agua rompe la quietud del lugar y traza una línea blanca que atraviesa el caos mineral, añadiendo movimiento a una escena que, sin ella, sería casi estática.

En medio de ese equilibrio entre lo permanente y lo efímero, surge el detalle que lo cambia todo: el buitre. Pequeño, casi imperceptible a primera vista, pero esencial. Su presencia introduce escala, vida y tiempo. Es el instante exacto, irrepetible, donde todo coincide: la forma, el agua y el movimiento.

La fotografía no solo es mostrar un lugar, sino una forma de mirar. Una invitación a descubrir que, a veces, la espectacularidad no está en lo evidente, sino en atreverse a observar desde ángulos que transforman la realidad en algo nuevo, casi abstracto, y en este caso, profundamente vivo.

Iker Aizkorbe – Junio 2026

En el corazón del hayedo, donde el mundo parece detenerse, la luz llega tamizada, como si el cielo hubiera decidido hablar en susurros. Las hayas se alzan elegantes, con sus troncos lisos y grises, a menudo cubiertos de verde musgo, que habitualmente parecen columnas de una catedral antigua o candelabros de un tiempo pasado en bosques de haya trasmocha. Sus copas, densas y entrelazadas, construyen un techo vivo que filtra el sol en fragmentos suaves, verdes, casi líquidos.

El aire es fresco, húmedo, y tiene ese olor profundo a tierra y hojas que solo existe en los bosques viejos. Bajo los pies, el suelo cruje levemente, cubierto de hojarasca en descomposición, pero sorprendentemente limpio de vida visible. Apenas hay matorral, apenas hay flores. Todo parece contenido, ordenado por una lógica silenciosa en la que las hayas reinan sin oposición.

Y, sin embargo, el equilibrio no es eterno.

A veces, el viento, el peso de los años o una tormenta imprevista derriban a una de estas gigantes. Su caída no es solo un estruendo que rompe la calma; es un acontecimiento que transforma el bosque. Allí donde antes había sombra continua, se abre un claro. Una ventana al cielo. Un espacio donde la luz entra sin pedir permiso.

Ese haz de luz es casi un milagro.

La tierra, que durante años ha vivido en penumbra, despierta. Cambia la temperatura, cambia la humedad, cambia el ritmo. Y entonces, como si hubieran estado esperando ese preciso instante, aparecen otras formas de vida, entre ellas la Digitalis Purpurea, conocida comúnmente como dedalera.

Se alza con elegancia, con sus campanas rosadas o violáceas que parecen pequeñas lámparas encendidas. Es una planta que no pertenece del todo a la sombra ni del todo a la luz, sino a ese instante intermedio en el que el bosque se abre. Crece rápida, decidida, aprovechando lo efímero del momento, como quien sabe que su tiempo es breve pero suficiente.

Alrededor, otras plantas la acompañan: helechos que despliegan sus frondes con avidez, hierbas que colonizan el espacio, pequeños brotes que buscan su oportunidad. El claro se convierte en un lugar distinto, casi ajeno al resto del hayedo, un pequeño universo donde la diversidad rompe la monotonía.

Pero el bosque nunca olvida su naturaleza.

Poco a poco, nuevas hayas comenzarán a crecer. Sus hojas volverán a cerrarse sobre el cielo, su sombra regresará, paciente e inevitable. El claro se irá apagando, la luz se volverá escasa otra vez, y la dedalera desaparecerá, como si nunca hubiera estado allí.

Y, sin embargo, su presencia no es en vano. Porque el hayedo, en su aparente inmovilidad, vive de estos ciclos discretos. De caídas que abren caminos. De luces que duran lo justo. De vidas que aparecen, brillan y se retiran.

Así, entre la sombra constante y los destellos fugaces, el bosque escribe su historia. Una historia hecha de silencio, de agua que fluye entre raíces, de gigantes que caen y de flores que esperan su momento.

Y en cada claro, aunque dure apenas unos años, la vida vuelve a recordar que incluso en los lugares más cerrados siempre existe una grieta por donde entra la luz.

Iker Aizkorbe – Mayo 2026

Los nudos de los árboles no son defectos. Son cicatrices visibles, memoria sólida. Cada uno señala un episodio: una rama que quiso ser, un golpe de viento, una sequía, una decisión. A veces incomodan a la vista en una tabla lisa, pero son precisamente los que le dan carácter, resistencia y verdad.

A los 50, el cuerpo y la mirada se parecen más a esos nudos que a la madera joven. Ya no todo es recto ni rápido. Hay curvas. Hay densidades distintas. Hay zonas más oscuras y otras pulidas por el tiempo. Y, sobre todo, hay historia. Cada nudo podría ser un año, una persona, una pérdida o un amor que tiró fuerte y dejó su marca.

Y luego está el color. Porque los nudos no solo guardan historia: la revelan. Hay azules profundos como silencios largos y aprendizajes callados. Hay verdes que hablan de lo que volvió a brotar después de la sequía. Hay ocres, tierra fértil de lo que echó raíces. Y hay vetas anaranjadas, casi rojas, como brasas que recuerdan pasiones, rabias, entusiasmos, todo aquello que ardió y transformó.

La vida también nos va tiñendo. No somos de un solo tono. Somos mezcla: luces y sombras, fuegos y calma, pérdidas que oscurecen y amores que iluminan. El tiempo no solo endurece la madera: la pigmenta. Nos vuelve más intensos, más complejos, más verdaderos.

Los árboles no esconden sus nudos: los integran. Siguen creciendo alrededor de ellos. No los corrigen. No los eliminan. Los abrazan con nuevos anillos, capa tras capa, hasta que forman parte de la estructura misma que los mantiene en pie.

Cumplir 50 es aceptar que uno ya no crece hacia fuera únicamente, sino hacia dentro. Que la fortaleza no está en la flexibilidad joven, sino en la densidad acumulada. Que cada nudo nos ha hecho más resistentes al viento, aunque nos haya vuelto menos “perfectos”.

Las fotografías de nudos son retratos sin rostro. No muestran hojas ni altura, solo el centro: el lugar donde todo pasó. Mirarlos es reconocerse. Entender que la belleza no está en la superficie lisa, sino en la complejidad que ha sobrevivido.

A los 50 no se empieza de cero. Se continúa desde un tronco sólido. Y si algo he aprendido es esto: un árbol sin nudos no ha vivido lo suficiente.

El invierno se presenta aquí como una condición visual: una baja temperatura de color, contrastes suaves y el predominio de blancos, grises y azules. La serie reúne distintas aproximaciones al paisaje y a la naturaleza en su etapa de reposo, donde la luz es más plana, el movimiento se reduce y las formas ganan protagonismo. La nieve, el hielo y la escarcha actúan como elementos estructurales de la imagen, simplificando la escena y enfatizando textura, volumen y escala. Más que un registro estacional, el conjunto propone observar cómo el invierno transforma la manera de mirar y de fotografiar el entorno

La puesta en escena de un concepto poético.

La escena la construyo en cenital, desde arriba, enfocando hacia un cristal colocado en horizontal a medio metro del suelo. Sobre ese cristal creé un pequeño paisaje: A la izquierda y con musgo en su base para simular la hierba crecida, coloqué una rama seca que sugiere un árbol en sus últimos días. En el resto de la escena, esparcí pequeñas hojas rojas sorprendidas al vuelo.

Bajo el cristal y sobre el suelo, coloqué una tela negra para hacer desaparecer cualquier referencia al espacio real, logrando que la escena quede como “suspendida en la oscuridad”.

Roberto Perrino

Con la luz decidí qué partes del paisaje permanecen quietas y cuáles podían moverse. Y aquí está la primera de las dos claves, la luz.

Desde el suelo y a una altura de 15cm, iluminé toda la escena con cuatro puntos de luz a 45º hacia arriba. Dos de ellos eran flashes a izquierda y derecha, encargados de congelar los tres elementos del paisaje. Los otros dos puntos de luz eran luces continuas (LED), colocados arriba y abajo para iluminar solo las hojas al viento y parte del musgo, pero nunca iluminando el árbol, pues éste debía quedar inmóvil como un testigo del paso del tiempo.

Roberto Perrino

Opté por un diafragma cerrado para que todo el volumen del “árbol” estuviera enfocado y configuré una larga exposición de unos cuatro segundos. En el momento del disparo, el flash fija la escena en un instante preciso, pero la cámara aún sigue con el diafragma abierto. Y es aquí la segunda clave de la fotografía…, durante esos segundos extra, muevo el cristal suavemente con las manos, y es entonces cuando ocurre la magia: Como al árbol no le llega la luz, éste no llega a pintar, mientras que las hojas, iluminadas por la luz continua de los LED, dejan su rastro dibujando pinceladas de viento.

«El Ocaso del Otoño» – Roberto Perrino © 2025

Siento que el resultado es un otoño tardío, con unas hojas barridas por el viento y un árbol que ya lo ha perdido todo. Una imagen que no pretende ser realista y sí emocional, donde no oculto la técnica, sino que la pongo al servicio de la poesía.

Roberto Perrino – Enero 2026

Este fin de semana (22 y 23 de noviembre de 2025), el Teatro Auditorio Riberas del Guadaíra, en Alcalá de Guadaíra, Sevilla (España), acogerá la exposición fotográfica del Colectivo Portfolio Natural, titulada SMOOTH – Naturaleza en Movimiento.

SMOOTH propone una nueva forma de mirar la fotografía de naturaleza: una visión en la que el autor expande su creatividad para imprimir suavidad, transición y dinamismo a un instante fugaz, transformándolo en una imagen estática cargada de sensibilidad.

Te invitamos a visitar la muestra, disfrutar de las obras y conversar con algunos de los artistas expositores. ¡No te la pierdas!

En un mundo cada vez más urbanizado y tecnológico, la conservación de las especies animales se vuelve una tarea urgente y necesaria. Cada criatura cumple una función esencial en el equilibrio de los ecosistemas, y su desaparición no solo afecta al medio ambiente, sino también a la calidad de vida humana. Entender este vínculo nos obliga a mirar con otros ojos la riqueza natural que aún perdura y a actuar con responsabilidad para protegerla.

La fotografía de naturaleza surge como una poderosa herramienta en este contexto. Más que una forma de arte, se ha convertido en un medio de concienciación y denuncia. Las imágenes que capturan animales en su hábitat natural pueden despertar emociones profundas, generar empatía y crear una conexión que, muchas veces, los datos científicos no logran transmitir por sí solos.

Varios autores de Portfolio Natural – Click para ver la galería.

A través de la lente de una cámara, se pueden contar historias de supervivencia, belleza y peligro. Fotografiar especies en peligro de extinción, por ejemplo, permite mostrar lo que está en juego si no se toman medidas urgentes. Estas imágenes pueden llegar a audiencias globales y servir como catalizadores de campañas de protección y educación ambiental.

Además, el fotógrafo de naturaleza se convierte en testigo directo del impacto humano sobre el entorno: deforestación, contaminación, caza ilegal. Su trabajo documenta y da evidencia visual de una realidad que muchas veces es ignorada o minimizada. En este sentido, su rol va más allá del arte: es el de un defensor silencioso de la biodiversidad.

Preservar las especies animales no es solo una cuestión de ética, sino de supervivencia colectiva. Y en ese camino, la fotografía de naturaleza no solo captura momentos únicos, sino que también contribuye a crear una conciencia más profunda sobre la urgencia de cuidar nuestro planeta. Cada imagen puede ser un llamado a la acción, un recordatorio de que aún estamos a tiempo de proteger lo que nos queda.

Fotografías miembros Portfolio Natural – Click en la imagen para ver la galería

Desde la visión personal y única de los autores que firmamos esta galería, queremos que también sea una herramienta de conservación, que nos vincule con el planeta, ya sea a través de instantes irrepetibles, de la majestuosidad del paisaje, o de la asombrosa vida salvaje que habita en nuestro cada vez más precario entorno.

Celebrar este día es también reconocer el papel de los fotógrafos y fotógrafas de naturaleza, que con su mirada ayudan a inspirar respeto y responsabilidad hacia el mundo que nos rodea.

Texto: Daniel Salgado – Agosto 2025